Dice la historia, de otras mas contadas, de ciertas maneras, de ciertos montones de hojas descritas a través de tantas palabras que aparecen y se vuelven un incierto, que parece no acordar, que parece no coincidir con la exactitud de los deseos y promesas entrantes y salientes, de los días allegados, de los perfectos momentos no imaginarios...
Dice que alguna vez, y otras no, pareciera olvidar que tantas veces ha pasado por lo mismo, que muchas otras ha optado por lo mismo, y que entre otras se encarga de lo mismo y sin embargo no ha aprendido y no deja de pretender, no deja de rendirse fácilmente ante las cosas que entre tantas otras mas contadas, siempre han llegado en los momentos que empiezan a ser buenos, para entender que tan buenos son, o serán...
Dice que puede, que podría o que pudo, pero las historias se cuentan una vez, aunque a veces parece que se repitieran pero con distintos personajes, supo, sabría, sabe y sabrá, que no se repetirán, aunque el tiempo no le diga que es así, aunque el tiempo no sea subsecuente, no sea reciproco en todos sus sentidos...
Dice su historia
que no es una historia
es un olvido de otras cosas
es un recuerdo permitido que
entre muchas otras, esta de pie
junto y la carga, en contra de si mismo...
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